Un maratoneta giapponese

Perché il suo non era un corpo

lo hai odiato, la faccia un confetto 

succhiato fino al bolo dell'amaro
le gambe due legni di sandalo

sangue non finito spezzato 

all'ingrosso galleggiano sull'asfalto, 

la bocca spalancata

quella bocca di pesce ventosa 

che succhia il vetro del televisore. 

Tutto lo hai odiato quel maratoneta

- volto, gambe e bocca - 

inseguito dalla fine che non finisce
strizzato nell'agonia che non uccide
nella fatica che non vorrebbe premiarlo
stoccafisso ostile agli applausi
e alle grida di tutti noi intorno a lui
che speriamo cadrà prima del
traguardo, si scioglierà nell'aria -
e tu più degli altri lo vuoi morto

perché ha coraggio, lui più infame 

del suo corpo sfasciato 

col corpo arriva davanti a tutti - 

quelli che corrono, quelli che guardano -

sale sul gradino del vincitore

indossa l'oro ascolta l'inno
di un paese lontano quanto il suo

e ingoia il discorso dello sconfitto - 

pensato ieri (gli piaceva tanto).