Delle colleghe giornaliste

Cloris Leachman

La loro bellezza uscita dall’acqua

abbracciabile in un brodo di schiuma

per gli abbonati ai canali sportivi

normanne sicule cerignolane

confezionate da madri obese

in fiocchi di gangli nelle ore notturne -

intarsiano note con il pennino

scrivono recherches in treno

ritoccherebbero la Costituzione

(buona la sostanza ma lo stile…)

e come lingueggiano i luoghi comuni

mai un istante dalla parte del torto

e il sudorino sull'orlo del labbro

quando citano arricciando le virgole

un editoriale di Paolo Mieli -

non chiedo che si spezzino in diretta

come sedani ma un capillare rotto

una goccia che brilla dal naso

una loffa in profumeria...

Donatella S.

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E poi la musica

Bevevamo il Nero di Troia cercando un vento freddo tra gli ulivi quando imbracciava la fisarmonica e io ficcato in una buca, la cera nelle orecchie, un maccaturo in bocca per non dirgli che suonava a morto che detestavo le sue canzoni - io ero Ulisse e lui la sirena dell'amore chiaro inappagato - quando chiudeva gli occhi e annusava il battito della campagna per inseguire le note più lontane - sorridevo balordo, gli gridavo ancora. Venere spastica moriva per lui ballava nel fuoco come un pipistrello.

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L'intellettuale da asporto

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