Passa ai contenuti principali

Sintesi

 




Circola più pensiero negli spasmi

del merlo accoppato nella nebbia

che in tutte le proteste senza sangue

che scrivi per invidia dei tuoi morti -

Lo so da sempre ti prego non dirmelo

ma tu vuoi rimpolpare la metafora -

... più verità nella partita doppia 

più allusioni nei miei sogni bagnati

perciò ti dico smetti di annusarti 

parole nelle mutande: se anche tu 

non vuoi lasciare segni, il sospetto 

di te in mio figlio, ti ripeto abbracciami

morirai dopo: nel mio silenzio 

c’è posto, non so nel tuo.


(Sintesi ristretta)


Gli spasmi del merlo accoppato per sbaglio

hanno più sangue di tutte le proteste

che scrivi per invidia dei tuoi morti...


Lo so da sempre ti prego non dirmelo 

ma tu vuoi rimpolpare la metafora

 

... più religione nei miei sogni bagnati 

più allusioni nella partita doppia 

e tanta musica che non ascolti -

e se anche tu non vuoi lasciare segni - 

il sospetto di te in mio figlio -

ti dico abbracciami morirai dopo 

nel mio silenzio c'è posto 

parlami del tuo. 



Commenti

Posta un commento

Post popolari in questo blog

E poi la musica

  Bevevamo il Nero di Troia  cercando un vento freddo tra gli ulivi quando imbracciava la fisarmonica e io ficcato in una buca, la cera nelle orecchie, un maccaturo in bocca per non dirgli che suonava a morto che detestavo le sue canzoni  - io ero Ulisse e lui la sirena dell'amore chiaro inappagato - quando chiudeva gli occhi  e annusava il battito della campagna per inseguire le note più lontane - sorridevo balordo, gli gridavo  ancora.       Venere spastica moriva per lui ballava nel fuoco come un pipistrello.
Posta un commento
Continua a leggere

Parole mie non mie

István Nyers Il dialetto lo capisco, ma non lo parlo. Quando provo a parlarlo, non capisco né quello che dico io, né quello che mi dice il mio interlocutore. Il dato in sé è banale: ce ne sono parecchi di sanseveresi che non parlano il dialetto; ma tutti o quasi hanno la giustificazione di essere emigrati molto giovani. Una mia compagna di liceo si trasferì a Volterra dopo la maturità . Un mese più tardi mi telefonò. Faticai a riconoscerne la voce, perché aveva foderato il suo accento di una quantità urticante di aspirate e di interiezioni, che pretendevano di suonare toscane. Quel camuffamento sembrava il segno di un disagio. Era partita per non tornare; il viaggio di sola andata la costringeva a una metamorfosi. I primi ad accorgersene dovevano essere i compaesani. Io invece l’integrazione l’ho cercata a casa mia. Quando vivevo a San Severo , spesso mi chiedevano di dove fossi.   Un tale una volta mi ha detto: "Hai un chiaro accento laziale. Sei qui per lavoro o per amore?...
Posta un commento
Continua a leggere

Festa di compleanno

  Drew B. bassa 6 agosto: ha inizio il sabba mistico dei bambini che sanno e non parlano, che conoscono il silenzio delle stelle abrase dalla notte di Valpurga; dei bambini che parlano con il Doppio guardando il tramonto dalla finestra della loro stanza tappezzata di poster di cantantesse e lottatori in tanga. I bambini che sanno come si allungano le tibie (basta allentare i bulloni della barra di titanio conficcata nelle ossa); i bambini che pensano in terza rima e piangono in falsetto; i geni inconfessati che sbavano la minestrina mentre ripetono la lezione di greco senza averlo studiato e compongono inni per il Signore del primo piano (un seviziatore di gatti che ha scontato la pena e ora alleva pitoni di caucciù); i bambini che risolvono le equazioni seduti sul vasino. I geni precoci, gli enfant prodige, Dean, Drew, Macauley, Uto, Matteo, sniffatori di neve a sei anni, alcolisti a nove o (peggio) divoratori di lattughe e semi di chia, gli attori dei monologhi che ricordano al m...
Posta un commento
Continua a leggere