Advisors, translation by Samuel Fleck

The eighty-year-old women that plod along

with their grocery carts and scramble on the

sidewalks their souls clinging to the breath

that ballasts them on the orbital floor

a remote control that drags them

from home to the market from the market to home

they seem to crumble with every heel stroke

on the stone paving chosen by the mayor.

You say this is it now they’ll fall and go to dust

without complaining or have time

to invoke the Madonna like my grandfather

pierced by a mattress iron.

But he was a boy and he could die.

They on the other hand won’t die

they swore it when they closed the door

before setting out on their adventure

amid blank looks and abuses fired off

by thirteen-year-old wise asses.

If you make the mistake of going near them

they give you advise about investing  

the economic crisis is a Judas’s trick

to bring to power phony invalids

psychology is shit for fools

whose sex is shriveled between their thighs

listen to those who know them by heart

the words that burn in the chest of young people      

like you born for the war that is waged

in the frightening apartment houses with silence

and with barks in the venom of the antechambers

of ministerial officials. Maybe you’re unemployed?     

Don’t believe the jet carpet salesmen

unless they give you a good deal:

what they bought last month didn’t get

more than a meter off the ground

and then fell back into dust. 

Pay attention to those who have lived

almost a century the last one

rolled around in the valley with the bones of the martyrs

and the beggars their words a mixture

of gold and shit that kills judges

more than TNT – it said that in a newspaper

I don’t remember which one. 

You listen to them saying their furious psalms

that they ask to rest on your arm

you listen to them you hate them ‘cause they were born

before ’49 the year of your mother

who didn’t give advice in the street

to spare herself the filth of the dogs

she never brought her cart with her

and she ended up in a hole

in the pit of a sorcery

sucked down by a crystal magnet.

You don’t have time to tell the old ladies

they shouldn’t call you a boy anymore because you have

some years on you and you asked God for many of them

lest you take the road of the sun

meanwhile they shed their lizard

skin they grow younger

all of a sudden they slip away in a snap

they’ll rest they’ll return as widows

who knows where and in what universe.

Right there next to you only a footprint remains

on the pavement a puddle

of opinions trite toothless immortal

like a dread that stains the grass with blood.

Consulenti

Le ottantenni che arrancano col carrello

della spesa e si arrampicano sui marciapiedi

con l’anima aggrappata al fiato

che le zavorra al piano orbitale

un telecomando che le trascina

dalla casa al mercato dal mercato alla casa

sembrano sgretolarsi a ogni colpo dei tacchi

sul basolato scelto dal sindaco.

Dici ecco ora cascano e si sfarinano

senza un lamento o fanno in tempo

a invocare la Madonna come mio nonno

trafitto da un ferro da materasso.

Ma lui era un ragazzo e poteva morire.

Loro invece no non moriranno

lo hanno giurato chiudendo la porta

prima di uscire all’avventura

tra occhiate e insulti sparati a salve

da figlientrocchia di tredici anni.

Se per sbaglio gli passi accanto

ti danno consigli sugli investimenti

la crisi economica è un trucco di Giuda

per portare al governo i falsi invalidi

la psicologia è roba da scemi

col sesso avvizzito tra le cosce

ascolta loro che sanno a memoria

le parole che bruciano il petto ai giovani

come te nati per la guerra che si combatte

nei condomini spaventosi di silenzi

e di abbai nel veleno delle anticamere

degli uffici ministeriali. O sei forse disoccupato?

Non credere ai venditori di tappeti a reazione

a meno che non facciano buoni prezzi:

quello che hanno comprato il mese scorso

non si alzava più di un metro da terra

e poi ricadeva nella polvere.

Dai retta a loro che hanno vissuto

quasi un secolo quello passato

rotolato a valle con le ossa dei martiri

e dei mendicanti le frasi mischiate

di oro e merda che uccidono i giudici

più del tritolo - lo ha scritto un giornale

non ricordano il nome.

Le ascolti nei loro salmi furiosi

che chiedono di reggersi al tuo braccio

le ascolti le detesti perché sono nate

prima del ’49 l’anno di tua madre

che non dava consigli lungo la strada

per evitare lo sporco dei cani

non portava mai il carrello appresso

ed è finita dentro una buca

nella voragine di una stregoneria

succhiata giù da un magnete di cristallo.

Non fai in tempo a dire alle vecchie

che non ti chiamino più ragazzo ché hai

i tuoi anni e molti li hai chiesti a Dio

per non imboccare la strada del sole

intanto quelle lasciano la muta

delle lucertole ringiovaniscono

all’improvviso sgusciano via rapidissime

si risposeranno torneranno vedove

chissà dove in quale universo.

Lì accanto a te resta appena un’orma  

sul pavimento una pozzanghera

di giudizi scontati sdentati immortali

come un raccapriccio che insanguina l’erba.