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Nitidezza



Voglio dire quella dei ritratti
le foto che conservano soltanto 
frasi cadute nell'intercapedine
non il volto e neanche l'acconciatura 
dico le parole negli spazi bianchi
sono stato
                   e allora 
                                 non guardarmi                                              
le stesse frasi svogliate e il dettaglio: 
gli zigomi che bruciano le scintille 
dei tacchi sulla pista da ballo 
- chi sbagliava le note chi ha 
buttato le scarpe - le stesse frasi
le linee dei nomi che disegnano 
il tuo volto raschiato dall'immagine
tu disperso nel click scivolato 
sul bordo illeso della cornice 


Aprile 2017, per Domenico e Incoronata




 
                                                 
                                                                                                                                                                                                  
                                                                                                  





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