A - Non ne posso più di confrontarmi con il cretino di turno.
B - Ma se parli sempre da solo...
A- Lo so.
I libri. Attrezzi che, quando non servono più e se li mangia la ruggine, si possono buttare senza rimnpianti. Insomma, leggere in fretta e passare oltre. Oppure leggere piano per far risuonare nella testa una frase, per chiarirla o trattenerla finché è possibile. La parola, la loffa. E che i libri si prendano tutta la polvere che vogliono, sopravvivranno al mobilio e ai muri della casa. Ogni scelta è legittima. Conosco persone divorziate tre volte che non buttano nella spazzatura nemmeno i saggi sul matrimonio perfetto, e non perché abbiano il senso dell’umorismo. L’ossessione di ricordare anche ciò che è giusto dimenticare; il segno cancellato e resistente, una sostanza che corrode il punto più fragile dell’anti-memoria e appare quando non te lo aspetti, in trasparenza, come una traccia sottopelle. E il possesso, il libro come elemento primario di una costruzione: la “tua” libreria, tua e di nessun altro, con la superbia delle mensole cariche di intenzioni sconosciute...
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