Epigrafi provvisorie

Foto di Bert Hardy

Il codirosso cieco

che una raffica sbatte

sul vetro della finestra

- almeno lui - può morire del tutto…

Richard H. Bakersfield

Inutile affidarsi alla

distrazione dei passanti -

le parole enfatiche

e fuori corso scritte

per loro in loro assenza

le ricorderanno e, in

coda alle frasi, loro:

copisti di versi abrasi

filologi della lallazione

ali destre indolenti

assassini redenti

in articulo mortis

orifizi spretati

rumoristi del vizio

impresari del bene

convertiti più volte

sulla via del rimorso:

c'è un plotone di encomi

per ciascuno di loro

ragazzaglie di groupies

invecchiate cercandoli -

Per ciascuno di loro

un monumento in scala

conservato nel cellophane

un mezzobusto snasato –

potrebbero scampare

all'equivoco pagando

in anticipo il logografo

il marmista perché

sbagli il cognome

o la data di nascita

ma anche su questo punto

(forse è inutile aggiungerlo)

non si hanno certezze

che non restino incise

in un errata corrige.

Commenti

Post popolari in questo blog

E poi la musica

Bevevamo il Nero di Troia cercando un vento freddo tra gli ulivi quando imbracciava la fisarmonica e io ficcato in una buca, la cera nelle orecchie, un maccaturo in bocca per non dirgli che suonava a morto che detestavo le sue canzoni - io ero Ulisse e lui la sirena dell'amore chiaro inappagato - quando chiudeva gli occhi e annusava il battito della campagna per inseguire le note più lontane - sorridevo balordo, gli gridavo ancora. Venere spastica moriva per lui ballava nel fuoco come un pipistrello.

Continua a leggere

Parole mie non mie

István Nyers Il dialetto lo capisco, ma non lo parlo. Quando provo a parlarlo, non capisco né quello che dico io, né quello che mi dice il mio interlocutore. Il dato in sé è banale: ce ne sono parecchi di sanseveresi che non parlano il dialetto; ma tutti o quasi hanno la giustificazione di essere emigrati molto giovani. Una mia compagna di liceo si trasferì a Volterra dopo la maturità . Un mese più tardi mi telefonò. Faticai a riconoscerne la voce, perché aveva foderato il suo accento di una quantità urticante di aspirate e di interiezioni, che pretendevano di suonare toscane. Quel camuffamento sembrava il segno di un disagio. Era partita per non tornare; il viaggio di sola andata la costringeva a una metamorfosi. I primi ad accorgersene dovevano essere i compaesani. Io invece l’integrazione l’ho cercata a casa mia. Quando vivevo a San Severo , spesso mi chiedevano di dove fossi. Un tale una volta mi ha detto: "Hai un chiaro accento laziale. Sei qui per lavoro o per amore?...

Continua a leggere

Festa di compleanno

Drew B. bassa 6 agosto: ha inizio il sabba mistico dei bambini che sanno e non parlano, che conoscono il silenzio delle stelle abrase dalla notte di Valpurga; dei bambini che parlano con il Doppio guardando il tramonto dalla finestra della loro stanza tappezzata di poster di cantantesse e lottatori in tanga. I bambini che sanno come si allungano le tibie (basta allentare i bulloni della barra di titanio conficcata nelle ossa); i bambini che pensano in terza rima e piangono in falsetto; i geni inconfessati che sbavano la minestrina mentre ripetono la lezione di greco senza averlo studiato e compongono inni per il Signore del primo piano (un seviziatore di gatti che ha scontato la pena e ora alleva pitoni di caucciù); i bambini che risolvono le equazioni seduti sul vasino. I geni precoci, gli enfant prodige, Dean, Drew, Macauley, Uto, Matteo, sniffatori di neve a sei anni, alcolisti a nove o (peggio) divoratori di lattughe e semi di chia, gli attori dei monologhi che ricordano al m...

Continua a leggere

L'intellettuale da asporto

Cerca nel blog